THE SANTIASKO TIMES

Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted. ¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener.. Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda. Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso. Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca re

a. A través de su canto los pájaros comunican una comunicación en la que dicen que no dicen nada. b. El lenguaje de los pájaros es un lenguaje de signos transparentes en busca de la transparencia dispersa de algún significado. c. Los pájaros encierran el significado de su propio canto en la malla de un lenguaje vacío; malla que es a un tiempo transparente e irrompible. d. Incluso el silencio que se produce entre cada canto es también un eslabón de esa malla, un signo, un momento del mensaje que la naturaleza se dice a sí misma. e. Para la naturaleza no es el canto de los pájaros ni su equivalente, la palabra humana, sino el silencio, el que convertido en mensaje tiene por objeto establecer, prolongar o interrumpir la comunicación para verificar si el circuito funciona y si realmente los pájaros se comunican entre ellos a través de los oídos de los hombres y sin que estos se den cuenta. NOTA: Los pájaros cantan en pajarístico, pero los escuchamos en español.

Quien Soy Espero que la sombra me separe del día y que fuera del tiempo, bajo un cielo sin techo la noche me acoja donde mejor sé morir. Si mi destino está sobre la tierra, entre los hombres, preciso será aceptar en mí aquello que me definío, puesto que no quiero ser otro que yo mismo. Mi nombre, mi rostro, todo aquello que no me pertenece lo doy como forraje al público insaciable, mi verdad la comparto con los míos. No vivo en la superficie, mi morada está más profunda el malentendido no viene de mí: nada tengo que ocultar si no sé adónde voy, sé con quién voy. Mi parte del trabajo es asumir mi libertad lo digo a fin que más tarde nadie se asombre: lucharé hasta que me reconozcan vivo. Mi patria está sin nombre, sin tachas hay una verdad en la subversión que nos devolverá nuestra pureza escarnecida. Y si debiera equivocarme, eso nada cambiaría Hacer reventar los sistemas es el único juego aceptable, el movimiento es la única manera de permanecer vivos. M

1. Cada burbuja sobra la superficie del café contenido en una taza es simplemente la suma de sus cualidades y estas cualidades existen sólo como una consrucción de la conciencia, una estructura de símbolos convencionales creada por nuestros sentidos. 2. Dado que el universo carece de un centro, usted puede imaginar un plano infinito que lo corte en cualquiera dirección a través de cualquier punto. El punto elegido deberá ser una burbuja de café en el instante de integrarse al infinito. 3. EL ESPACIO de cada burbuja no tiene realidad objetiva, excepto como relación entre el objeto-taza y el objeto-café que percibimos. EL TIEMPO de cada burbuja no tiene tampoco existencia aparte del conjunto de hechos que empleamos para medirlo. 4. Las burbujas integradas al infinito sólo podrán desaparecer en el instante en que se detengan todos los procesos de la naturaleza: "entropía máxima" (PROCESOS IRREVERSIBLES según la Segunda Ley de la Termodinámica). NOTA SOBRE LA TAZA: &

Las Muertes Tienen Aroma A Silencio, A Inseguridad Al Perdón De Los Muertos Que No Nos Dejan Hablar, Lo Confieso Estuve Muerto Un Jueves En La Tarde En Una Fuente De Soda. Porque Fui Atropellado Brutalmente Por Un Troncal Del Transantiago, Hasta Que La Mesera Nos Trajo La Cerveza Y La Comida Del Día. Viví Nuevamente Por Solo 36 Horas. Cuando Recordé Que No Era Nadie Para Ella, Para Todos Y Fui El Imaginario Fantasma Que Camino Por 1 Hora Hasta Llegar A Casa Seguí Muerto y Hable Sin Escuchar A Mi Asesina, Ahí Comprendí Frente Al Espejo. Vi Mi Carne, El Pelo Roto, Su Recuerdo, Las Ganas De Orinar, Era DeNuevo Yo. La Rabia Supero A La Paciencia Y Pude Decir Mierda “Estoy Solo, Vivo”.

Ya es de día, arráncate los ojos más grandes del mundo. Ya es de día, desnúdate de tu cuerpo de ángel perfumado. Ya es de día. Vístete con cáscaras de tortugas asesinadas, cúbrete de pelos polvorosos y de residuos de sangre. Arrástrate por las paredes en busca de alimentos, bebe donde orinan los muertos. Levántate y anda, bestia con memoria, memoria llagada, recuerdo de sangre. Levántate, desconocida con alas de arpillera, vuela cargada de tierra por las piedras silenciosa. Sacrifica tu sueño y cúbrelo de cenizas. Incorpórate, es de día y los justos ya trabajan. Reintégrate a la grasa, al sudor y al polvo. Confiesa hoy también que aún estás viva. Levántate y anda, pobre bestia, y sin llorar.