THE SANTIASKO TIMES

Demasiado barato quiere comprar este paisito, don Piñi; usted que va por la vida tasando y preguntando cuánto vale todo. Y de un guaracazo se compra medio Chiloé, con botes y palafitos incluidos. Con cerros, bosques y ríos, hasta que se pierde la mirada en la distancia, le pertenece a usted. ¿Cómo puede haber gente dueña de tanto horizonte? ¿Cómo puede haber gente tan enguatada de paisaje? Me parece obscena esa glotonería de tanto tener.. Me causa asombro que, más encima, quiera dirigirnos la vida desde La Moneda. Muy barata quiere rematar esta patria, don Piñi, y sólo con un discurso liviano de boy scout buena onda. Pura buena onda ofrece usted, don Piñi boy, como si estuviera conquistando al populacho con maní y papas fritas. Nada más, el resto pura plata; empachado de money, quiere pasar a la posteridad sólo por eso. Porque cuando cita mal a Neruda se nota que a usted le dio sólo para los números y no para la letra. Es decir, usted es puro número y cálculo, señor Piñi, poca re

a. A través de su canto los pájaros comunican una comunicación en la que dicen que no dicen nada. b. El lenguaje de los pájaros es un lenguaje de signos transparentes en busca de la transparencia dispersa de algún significado. c. Los pájaros encierran el significado de su propio canto en la malla de un lenguaje vacío; malla que es a un tiempo transparente e irrompible. d. Incluso el silencio que se produce entre cada canto es también un eslabón de esa malla, un signo, un momento del mensaje que la naturaleza se dice a sí misma. e. Para la naturaleza no es el canto de los pájaros ni su equivalente, la palabra humana, sino el silencio, el que convertido en mensaje tiene por objeto establecer, prolongar o interrumpir la comunicación para verificar si el circuito funciona y si realmente los pájaros se comunican entre ellos a través de los oídos de los hombres y sin que estos se den cuenta. NOTA: Los pájaros cantan en pajarístico, pero los escuchamos en español.

Quien Soy Espero que la sombra me separe del día y que fuera del tiempo, bajo un cielo sin techo la noche me acoja donde mejor sé morir. Si mi destino está sobre la tierra, entre los hombres, preciso será aceptar en mí aquello que me definío, puesto que no quiero ser otro que yo mismo. Mi nombre, mi rostro, todo aquello que no me pertenece lo doy como forraje al público insaciable, mi verdad la comparto con los míos. No vivo en la superficie, mi morada está más profunda el malentendido no viene de mí: nada tengo que ocultar si no sé adónde voy, sé con quién voy. Mi parte del trabajo es asumir mi libertad lo digo a fin que más tarde nadie se asombre: lucharé hasta que me reconozcan vivo. Mi patria está sin nombre, sin tachas hay una verdad en la subversión que nos devolverá nuestra pureza escarnecida. Y si debiera equivocarme, eso nada cambiaría Hacer reventar los sistemas es el único juego aceptable, el movimiento es la única manera de permanecer vivos. M

1. Cada burbuja sobra la superficie del café contenido en una taza es simplemente la suma de sus cualidades y estas cualidades existen sólo como una consrucción de la conciencia, una estructura de símbolos convencionales creada por nuestros sentidos. 2. Dado que el universo carece de un centro, usted puede imaginar un plano infinito que lo corte en cualquiera dirección a través de cualquier punto. El punto elegido deberá ser una burbuja de café en el instante de integrarse al infinito. 3. EL ESPACIO de cada burbuja no tiene realidad objetiva, excepto como relación entre el objeto-taza y el objeto-café que percibimos. EL TIEMPO de cada burbuja no tiene tampoco existencia aparte del conjunto de hechos que empleamos para medirlo. 4. Las burbujas integradas al infinito sólo podrán desaparecer en el instante en que se detengan todos los procesos de la naturaleza: "entropía máxima" (PROCESOS IRREVERSIBLES según la Segunda Ley de la Termodinámica). NOTA SOBRE LA TAZA: &

Las Muertes Tienen Aroma A Silencio, A Inseguridad Al Perdón De Los Muertos Que No Nos Dejan Hablar, Lo Confieso Estuve Muerto Un Jueves En La Tarde En Una Fuente De Soda. Porque Fui Atropellado Brutalmente Por Un Troncal Del Transantiago, Hasta Que La Mesera Nos Trajo La Cerveza Y La Comida Del Día. Viví Nuevamente Por Solo 36 Horas. Cuando Recordé Que No Era Nadie Para Ella, Para Todos Y Fui El Imaginario Fantasma Que Camino Por 1 Hora Hasta Llegar A Casa Seguí Muerto y Hable Sin Escuchar A Mi Asesina, Ahí Comprendí Frente Al Espejo. Vi Mi Carne, El Pelo Roto, Su Recuerdo, Las Ganas De Orinar, Era DeNuevo Yo. La Rabia Supero A La Paciencia Y Pude Decir Mierda “Estoy Solo, Vivo”.

Ya es de día, arráncate los ojos más grandes del mundo. Ya es de día, desnúdate de tu cuerpo de ángel perfumado. Ya es de día. Vístete con cáscaras de tortugas asesinadas, cúbrete de pelos polvorosos y de residuos de sangre. Arrástrate por las paredes en busca de alimentos, bebe donde orinan los muertos. Levántate y anda, bestia con memoria, memoria llagada, recuerdo de sangre. Levántate, desconocida con alas de arpillera, vuela cargada de tierra por las piedras silenciosa. Sacrifica tu sueño y cúbrelo de cenizas. Incorpórate, es de día y los justos ya trabajan. Reintégrate a la grasa, al sudor y al polvo. Confiesa hoy también que aún estás viva. Levántate y anda, pobre bestia, y sin llorar.

Todo preso es un preso político, Decía el ex preso político, ......Mientras, sin darse cuenta, .....Torturaba sicológicamente a su ex mujer. Luego vino un misterio, Y despué un silencio, Y despué un vaivén. Luego, pasó unambulancia Yo temblé de miedo No se bien porqué. RECITAU: y esa viejecita aterida de frío debajo de un puente pelaba pollitos con agua caliente y ella los pelaba con gran estoicismo y suspirando se lamentaba ¡Cuándo llegará el Socialismo! Y la viejecita recordaba los tiempos de Allende y la Unidad Popular. ¡Canejo! Y como ciertos líderes le hablaban del Socialismo y le decían "eres pobre viejita pero un día llegará el Socialismo ¿viste? y terminarán todos tus sufrimientos que son consecuencia directa de la apropiación de la plusvalía que produce la fuerza de trabajo que no te paga el burgués, que aliado a la cacha de la espada, y etc, etc, etc. Y la viejecita susurraba en las gélidas frígidas noches: ¡Cuándo llegará el Socialismo!, ¡Huija

The Most Gigantic Lying Mouth of All Time es un dvd oficial de Radiohead. Contiene 24 cortos, divididos en 4 episodios. Originalmente fue pensado para que fuera un programa de television. Episodio Uno 1. The Cat Girl (directed by Ebba Erikzon) 2. The Slave (directed by James Field) 3. When an Angel Tries to Sell You Something (directed by Rick Hind and Ajit N. Rao) 4. Skyscape (directed by Vernie Yeung) 5. Sit down. Stand up. (directed by Ed Holdsworth) Episodio Dos 1. Lament (directed by Cath Elliot) 2. The Big Switch (directed by Chris Levitus) 3. The Scream (directed by Paulo Neves) 4. Inside of My Head (directed by Ashley Dean) 5. De Tripas Y Corazon (directed by Juan Pablo Etcheverry) Episodio Tres 1. Listen to Me Wandsworth Road (directed by Ebba Erikzon) 2. Hypnogoga (directed by Louise Wilde) 3. And Murders of Crows (directed by Paul Rains) 4. Freak Juice Commercial (directed by Rick Hind and Ajit N. Rao) 5. "Running" (dir

Lo que no se ha dicho “Hay en mi alma un pozo muerto, donde no se refleja el sol, y del que huyen los pájaros con terrores de virgen ante un misterio de cadáveres. Mi alma es un palacio de piedra, donde habitan los ausentes, trayéndome la sombra de sus cuerpos para alivio y compañía de mi vida. Mi alma es un campo desbastado donde el rayo quemó hasta las raíces, y donde no puede florecer ni el cardo. Mi alma es una huérfana loca, que anda de tumba en tumba buscando el amor de los muertos. Mi alma es una flecha de oro perdida en un charco de fango. Mi alma, mi pobre alma, es una ciega que marcha a tientas sin apoyo y sin guía”. Teresa Wilms Montt. “Nada tengo, nada dejo, nada pido. Desnuda como nací me voy, tan ignorante de lo que en el mundo había. Sufrí y es el único bagaje que admite la barca que lleva al olvido”

FELLATIO ¡Al que se mueva le aceito el culo a bayonetazos! La puta que los parió… La arenisca del suelo se me enterraba en la boca y se escuchaban voces por los altoparlantes. De pronto tocaron la canción nacional. Esta es la canción nacional de Chile no de Cuba mierdas, gritó, mientras me levantaba a patadas. El viento me dio en la cara y vi a los otros. La bandera se iba elevando al frente. Pensé: sólo es un trapo, pero no era un buen momento para discutirlo. Canté la canción nacional y quise que no acabara nunca. Cuando terminó nos taparon la cara con nuestros propios sacos y nos hicieron correr entre dos filas de soldados. Mientras caía se me desprendió el saco y vi el último culatazo. La punta de la culata me rompió los dientes y penetró en mi boca. La vi mientras se venía y luego el resplandor del golpe. Mi amiga se la chupaba a un amigo y fue duro. Amargas fellatio las del amanecer.

Tercetos Dantescos a Casiano Basualto (Dedicado a Pablo Neruda) Gallipavo senil y cogotero de una poesía sucia, de macacos, tienes la panza hinchada de dinero. Defeca en el portal de los maracos, tu egolatría de imbécil famoso tal como en el chiquero los verracos. Legas a ser hediondo de baboso, y los tontos te llaman: ¡«gran podeta»! en las alcobas de lo tenebroso. Si fueras un andrajo de opereta, y únicamente un pajarón flautista, ¡sólo un par depatadas en la jeta!... Pero tu índole sadomasoquista, un tiburón de las cloacas suma a la carroña del oportunista. Y si eres infantil como la espuma, eres absurdo Cacaseno oscuro, si el escribir con menstruación te abruma. Granburgués, te arrodillas junto al muro del panteón de la Academia Sueca, a mendigar... ¡dual amoral impuro! Y emerge el delincuente hacia la pleca de la carátula facinerosa, que exhibe al sol la criadilla seca. Astuto, ruin, tarado, voz gangosa, saqueas a la U.R.S.S, envilecido, con la tremenda mano estropajosa. Flojo arr

Prohibición de respirar Vivo en las paredes donde la muerte tiene colgada su sombra. Las ventanas cambian de hueco en mano. De vez en cuando un cielo visita el cielo de mi cerebro, debido a él los animales se hacen más pesados y caen. Porque los sonidos fermentan la tempestad, yo estudio los gestos de los otros, su mal hábito de irse acabando por los pies, e insectos cubren mi estrella de la frente.

No Era Más, Que La Insolencia De Los Dioses Que Aprendieron A Cantar Jazz Con Guitarras De Una Cuerda Mientras Todos Los Oídos De Los Animales.- Fueron Ojos Ante Semejante Falsedad Porque Ni La Condición Humana Es Menos Que El Graznido De La Razón Que Se Pierde Entre Las Botellas Rotas Y Los Vasos Que Nunca Encontramos La Película Estaba Hecha A La Antigua Con Pedazos De Fotos De Tu Historia Muerta Fusionada Con La Velocidad De Todos Tus Momentos Perdidos Como Animal Perro O Gato Que Gracias A La Determinación De Las Vocales Pudieron Recordar Sus Nombres Y Su Feto Hecho Historieta.

Hang You From The Heavens

SI FUERA POETA. Si fuera poeta viviría ebrio con la nariz roja y en una gran caja apilaría más de cien sonetos y en una gran caja apilaría mis papeles completos. UN POETA. Un poeta: especial engendro entre el montón de vivientes cuyo seso concibe en verso cuya mano transmuta en música siempre sobre motivos diversos unos rojos otros verdes pero magníficos siempre. ¡QUÉ TONTO ES EL POETA! ¡Qué tonto es el poeta! ¡Y sobre todo perezoso! Si no fuese tonto y lerdo todos vivirían felices: el poeta se dedicaría en paz a su sufrimiento literario y construiría una casa amarilla con un gran jardín adelante y en las ramas de los árboles cantarían muchas aves: graves trombones emplumados mirlas con sus cogotes de flauta guacamayas turuletas graznarían contentas y pequeños cuervos muy rojos echando la buena suerte. Chorros de agua dispararían las fuentes adentro, curiosos peces fluorescentes: desde la tosca merluza hasta el irritante payaso desde la pringosa medusa hasta el aplanado lenguado desde

( Un relato de William Burroughs con fondo musical de Kurt Cobain ) "Luchen contra la tuberculosis, amigos". Vísperas de Navidad, un viejo yonqui vendiendo estampitas en North Park Street. Lo llamaban el 'Cura'. "Luchen contra la tuberculosis, amigos". La gente apuraba el paso, se hacían sombras grises sobre un muro distante. La tarde caía y no había conseguido nada. Giró hacia una calle y el viento que venía del lago lo golpeó como el filo de un cuchillo. Un taxi se detuvo justo al frente, bajo la luz de un poste. Salió del coche un chico con una maleta. Era un muchacho delgado vestido con ropa de colegio. "Su rostro se me hace familiar, me recuerda algo de hace mucho tiempo", se dijo el Cura a sí mismo, mirando desde un portal al chico, que, con un abrigo desabotonado, hurgaba en los bolsillos de su pantalón para pagar el taxi. El coche se alejó y dobló por la esquina. El chico entró en un edificio dejando la maleta justo al lado de la puerta. &q

Narea interpreta el tema de su primer álbum homónimo "Amar es complicado"

Sigur Ros from Jairus Tonel on Vimeo .

Golden Animals Es una banda nacida en Brooklyn, se encargan de recrear y revivir ese sonido que parece perdido del rock de los 60s y 70s. Lo que hacen puede no ser muy elaborado ya que se ven limitados al ser un dúo, pero es Rock respiran Rock.-

Yo Después Del Recuerdo Pronombre Tu Pérdida En Las Presentes Líneas Persona Ya Que El Esta Ajusticiando Todas Tus Emociones Después Que Yo Y Ellos Bebieron De Tu Lengua Porque Nosotros En Un Pasado Inconmutable Fuimos Pronombre De Persona. Aunque En El Futuro De Ayer Solo Fuimos Personajes Como La Guerra Y La Paz O Simplemente Reloj De Arena.

SOÑAR LA MESA El hecho de que hoy sea jueves no le dice nada a mi hambre tampoco el que hayan pasado tantas mujeres por mi vida (no es una manera de decir pues una vez aceptada mi fealdad los días perdidos en el amor cuélgame como una llave trágica). Ay profesores de historia críticos cegatos y meticulosos luego diréis que apelamos a la mentira cuando decimos que tenemos hambre pero vosotros los que nunca supisteis lo que es almorzar con té cenar con sopas de agua desayunar con una galleta o un cigarrillo os engañáis tanto como todas las novias clarividentes. No quiero proponer nada al mundo ya suficiente tiene con sus tristes historias que corren como infinitas gotas de mercurio. Lo único que hago es decirme que tengo hambre hambre de gran ciudad civilizada y fina tanta hambre que me éxito al ver pasar los gatos que me xito sexualmente digo al ver pasar los gatos cultor como soy de todas las delicias entrelazadas. Algún día conoceré a un amigo que se llame Heberto Padilla o algo así q

I'm not sure if there's a point to this story But I'm going to tell it again So many other people try to tell the tale Not one of them knows the end It was a junk-house in South Carolina Held a boy the age of ten Along with his older brother Billy And a mother and her boyfriend Who was a triple loser with some blue tattoos That were given to him when he was young And a drunk temper that was easy to lose And thank god he didn't own a gun Well, Billy woke up in the back of his truck Took a minute to open his eyes He took a peep into the back of the house And found himself a big surprise He didn't see his brother but there was his mother With her red-headed head in her hands While the boyfriend had his gloves wrapped around an old priest Trying to choke the man Ah Ah Ahhh... Billy looked up from the window to the truck Threw up, and had to struggle to stand He saw that red-necked bastard with a hammer Turn the priest into a shell of a man The priest was putting up the

Yo tuve una amiga que se llamó Cecilia ese no era su nombre pero eso no importa con Cecilia nos encontrábamos en un parque sin extensiones un lugar iluminado por sus lagunas caminábamos sin tocarnos ni hablar yo al lado de ella ella al lado mío Cecilia quería ir a un Club de Jazz en esa extraña ciudad hoy Cecilia está muerta murió hace años Leí la noticia en un diario con despreocupación porque nunca supe que Cecilia había muerto porque Cecilia no se llamaba Cecilia se llamaba papel de diario chilena muerta sudaca desaparecida chicana quemada pero era joven y era hermosa esperaba mis humeantes poemas ¡cuando yo era el huevón más sólo del mundo! ¡Cecilia era el contacto con la otra voz! con tu voz murió Cecilia la que soñaba con la revolución la que soñaba con ese poema hace muchos años nos abrazamos en ese parque de luz y última vez no sabíamos que era la última vez y por siempre nos abrazamos no más como dos jóvenes chilenos en el destierro más absoluto n

Nada Que sera de mi torturador Poemas Varios

...Así que no se apure tanto. También como usted, a su misma edad, anduve desesperado buscando un profesor de literatura, alguien que me enseñara a escribir, que leyera las cosas que yo escribía para decirme si estaban bien o mal y por qué lo estaban, cómo podría corregirlas, mejorarlas. No lo encontré nunca, tal como lo soñaba. Y todavía sabía menos que usted: porque usted, al fin, ha "hecho sus humanidades", ha tenido clases, dado exámenes, mientras que mis estudios terminaron donde los demás empiezan; en el primer año. Después hube de caminar solo, tanteando, ensayando, experimentando. Tal vez me equivoque, pero creo que es el gran sistema. Entonces no lo pensaba así. Me decía: los músicos tienen el Conservatorio y los conciertos; los pintores tienen la Escuela de Bellas Artes con exposiciones periódicas; allí ven, oyen, comparan, aprenden, se estimulan; solamente el escritor no tiene donde reclinar la cabeza. Soñaba con una escuela superior de bellas letras, con una acade

Una Madre, Gracias a Dios, Puede Elegir el Futuro de sus Hijos ...............La Flaca al ver por primera vez un preservativo asoció la idea a un acuario con pequeños peces. ................Su sentido del humor llegaba a tales extremos que se permitía cortarles la punta sin que el galán la sorprendiera, de modo que todos sus hijos eligieron la carrera del mar cuando llegó el momento de ganarse la vida por su propia cuenta. Alfonso Alcalde

¿Dónde has estado mi hijo de los ojos azules? ¿Dónde has estado mi pequeño querido? He tropezado en el costado de doce montañas nubladas He caminado y gateado en seis autopistas inclinadas Me he parado en el medio de siete forestas tristes He estado afuera de frente a una docena de océanos muertos, He estado diez mil millas en la boca de una tumba Y es una fuerte, fuerte, fuerte, fuerte Y es una fuerte lluvia la que va a caer. ¿Qué has visto mi hijo de los ojos azules? ¿Qué has visto mi pequeño querido? Vi un niño recién nacido con lobos salvajes a su alrededor; Vi una carretera de oro sin nadie en ella Vi una rama negra con sangre que seguía cayendo Vi un cuarto lleno de hombres con martillos ensangrentados Vi una blanca escala toda cubierta de agua Vi diez mil conversadores con las lenguas todas rotas Vi revólveres y espadas filosas en las manos de pequeñuelos Y es una fuerte, fuerte, fuerte, fuerte Y es una fuerte lluvia la que va a caer. ¿Qué escuchaste mi hijo de los ojos azules?

La Premisa Es Donde Y Cuando El Porqué Que En Ocasiones Se Conjuga Con El Ahora Y En Segunda Persona Te Pregunto Eres: ………………………….? EL MISTERIO DE MONROE NEW YORK

Hang You From the Heavens Are Friends Electric? The Dead Weather El Nuevo proyecto de Jack White vocalista y guitarrista de The White Stripes y The Raconteurs, formado al lado de la vocalista Alison Mosshart de los Kills, el tambien bajista de los Raconteurs Jack Lawrence, y Dean Fertita guitarrista de los Queens Of The Stone Age. En esta oportunidad Jack White esta en la batería de The Dead Weather A la espera de su álbum debut Horehound.

La Pesadilla De Las Musas Era Que El Demonio Las Erigiera Para Pasar Con Una De Ellas Una Ingrata Temporada En La Eternidad, Pero Actualmente Están De Paseo En La Esquina Del Olvido Con La Indiferencia, El Calor Atenúa La Neurona Que Antes De Ayer Fue A Ver A Sus Hermanas Muertas En El Cementerio Del Año 2001. El 43 De Febrero Fue El Día En Que El Papel Con El Lápiz Dibujaron Su Silueta, Cuando El Tiempo Le Pidió Prestado A La Distancia La Fórmula Para Reducir La Línea Del Infinito. Que Separan A Estos Dos Puntos, De Una Copa Llena De Mentiras, Sumado A La Felicidad De Dormir Juntos Hasta Que Sea Viernes, Apellido, Pronombre De Persona Y Numero Imaginario.

La Fe De Las Masas Es Como Una Ampolleta En El Año 1 El Pensamiento De Lo Imposible Hecho con Ramos De Espinas Que Vomitan Balas De Tierra Con Apellido Secreto. Y Los Hombres Hechos De Trapos Color Vergüenza Tienen La Desgracia De Ser Los Herederos Difuntos De Toda La Realidad Que Se Hace Ajena En Las Letras Que En Un Inicio Fueron Historia.

FRAGMENTO DEL MACHO ANCIANO Publish at Scribd or explore others: literature literatura

Sin Sueños las camareras de pelo gris en los cafés por la noche se rindieron, y mientras camino por las veredas de la luz y miro las ventanas de las casas de las enfermeras puedo ver que ya no es con ellas. veo gente sentada en los bancos de la plaza y puedo ver por la manera en que se sientan y miran que se acabó. veo gente manejando autos y veo por la maneraen que manejan sus autos que ni aman ni son amados ni consideran el sexo está todo olvidado como una vieja película. veo gente en las tiendas y supermercados caminando por los pasillos comprando cosas y puedo ver por la manera en que les queda la ropa y por la manera en que caminan y por sus caras y sus ojos que no les importa nada y nada se preocupa por ellos puedo ver cien personas por día que se rindieron del todo si voy al hipódromo o a algún espectáculo deportivo puedo ver miles que no sienten nada por nada o por nadie y no reciben ningún sentimiento. por todas partes veo a aquellos que no mendigan nada sino comida, refugio y

Su ayuda es mi sueldo Su sueldo es la cuadratura de mí círculo, que saco con los dedos para mantener su agilidad Su calculadora es mi mano a la que le falta un dedo con el que me prevengo de los errores de cálculo Su limosna es el capital con que me pongo cuando se la pido Su aparición en el Paseo Ahumada es mi estreno en sociedad Su sociedad es secreta en lo que toca a mi tribu Su seguridad personal es mi falta de decisión Su pañuelo en el bolsillo es mi bandera blanca Su corbata es mi nudo gordiano Su terno de Falabella es mi telón de fondo Su zapato derecho es mi zapato izquierdo doce años después La línea de su pantalón es el límite que yo no podría franquear aunque me disfrazara de usted después de empelotarlo a la fuerza Su ascensión por la escalinata del Banco de Chile es mi sueño de Jacob por el que baja un án gel rubio y de alas pintadas a pagar, cuerpo a cuerpo, todas mis deudas Su chequera es mi saco de papeles cuando me pego una volada Su firma es mi entretención de analfab